Au risque de passer pour d�suette, je ferai mon existencialiste et dirai que rien n'a ebaucoup de sens de toute fa�on. Tous les syst�mes �clatent �ventuellement, rong�s par leurs failles d'incoh�rences.
Peu importe, parce que les choses recommencent � me parler, et je sens quelque chose de plus grand qui guide mes doigts, quelque chose qui est moi mais qui me fait transcender cette abstraction, ce qui se trouve dans notre chair et qu'on a jamais su appeler correctement, en quelque chose de communicable. Quand il n'y a plus de mots, il y a le dessin...

Sinon j'ai l'impression d'�tre dans un magasin de bonbons et de ne pas �tre capable de me d�cider.
-L