Rage de dent. La molaire maudite. Infest�e, un creux int�rieur se remplissant de poison corporel, ou protestant de sa l�gitime position disput�e par les dents de sagesses, elle reste soufrante, importune, impossible � calmer. Un aiguillon de douleur, qui prend la forme d'une section enti�re de ma m�choire inf�rieure gauche (droite pour vous).

La molaire ne me fait pas mal que physiquement; elle s'attaque aussi au moral.

La molaire r�veille mon syndr�me d'Angoisse Perp�tuelle. Tout d'abord, elle me donne l'appr�hension des coups de t�l�phones obtus et abrutissants, la hantise de la salle d'attente, dans une urgence urbaine, la cruelle infirmi�re, blind�e dans son indiff�rence professionelle, prenant un plaisir pervers et inconscient de disposer de ma souffrance comme riposte de son long travail ext�nu�ant et ingratifiant, qui m'annoncera, sa bouche se mouvant seule dans son masque froid de mur�ne, la nuit sans sommeil, les heures de torpeur paniqu�e, nimb�e dans le suaire ambigu des n�ons terrifiants.
L'angoisse contextuelle arrive rarement seule, elle tra�ne en cort�ge sa grande soeur, ins�parable soeur siamoise reli�e par la t�te, une affreuse craniopagie sortie de vos r�ves tchernobylesque les plus d�lur�s.
Je baigne d�j� dans le Doute. Je suis tiraill�e sans cesse par les mar�es montantes-descendantes de la d�sillusion du soi. Les laminaires visqueuses de la culpabilit� du non-faire me retiennent solidement par les chevilles, et ce n'est pas sexy. Des �coles de soup�ons, habitants du grand Doute, ondoient en formation fascinantes devant moi: et si elle mentait... et s'il m'utilisait...
La molaire, implacable, brise tout scaphandre, la rationnalit� s'�vade comme l'air, ou plut�t le dioxyde de carbonne inutile dans mes poumons, ce demi-air qui me donne l'illusion d'une tr�es grande inspiration, qui ne fait que bloquer mes r�flexes de respiration l�gitimes: trauma et noyade;
Je ne suis Rien
Qui ne fait Rien
Au milieu de Rien tr�s agit�.
Je charge ce grand Rien de petits Riens fractionnaires, en si grand nombre qu'ils s'annulent dans une �quation fatale.
Le r�el m'assaille mais ma bouche est cousue: Rien R�gne.

Et on n'�chappe pas � la molaire. Elle rappelle sa pr�sence, de fa�on insistante. Elle mart�le ma m�choire, me traque jusque dans ma retraite mentale la plus concentr�e. On r�ve de l'arracher.
Pas d'aspirine en vue.
Oh.
La nuit sera longue.

-L
(PS "Et puis, Beck?" "Oh, une autre fois, vous voulez.")