Alors que le monde entier est convaincu qu'il faut marcher jusqu'à ce qu'on ne se sente plus rien dans le corps que sa persistance bête, je décide de m'arrêteer et de contempler les cailloux, les ornières, la mnie, les talus, le boisée humide, les feuilles et le ciel.

C'est bien difficile de se sentir pressée à rejoindre coûte que coûte cette vie lobotomique qui me foutait les jetons quand j'étais petite. Aller et venir tous les jours d'une institution à l'autre, en accomplissant rituellement les processus compliqués de la survivance. Dormir, bouffer, baiser, ne pas avoir trop froid ou trop mouiller, garder ses os indolores et sa tête immobile. Répétition d'usine. Argh. C'est pour ça que je lisais tout le temps.

Et pis d'une manière où d'une autre il ne semble pas y avoir d'évasion possible à ces routines infernales pour les mochetons de mon calibre.

En fait il y en a mais il faudrait faire semblant, perdre la seule chose qui, jusqu'à ce jour, me semble vraie et empreinte de sens, mon intégritée, ma transparence agaçante.

Y'a des pistes cependant. Je commence à voir.

Mais tout d'abord il faut lâcher prise.

...Ouf.

Lâcher prise de ma dépendance.

Lâcher prise de mes inquiétudes.

Lâcher prise de mes soupçons.

Lâcher prise de mes haines.

Lâcher prise de mon orgueil.

Moins de gens, moins de choses, plus d'ordre, plus de silence.

Moins de bière, plus de thé;

Moins de vêtements, plus de livres;

Moins d'ordinateur, plus de papier.

Plus d'air.

Je sais que je suis plus heureuse seule qu'en groupe; j'aime mieux passer deux heures en sous-vêtement couchée sur un rocher au soleil à contempler des bigorneaux dans une flaque d'eau laissée par la marée que d'abattre du kilométrage impressionant sur des sentiers tous pareils.

Je sais que j'en ai marre des poseurs. Je n'aime que les gens vrais.

Ce n'est pas une brusque déchirée dans ma trame; c'est simplement l'isthme étroit des convergences présentes, réunies dans quelques coquillages et des embruns salins.

-L