Constipation, Conspiration, c'est toute de la merde refoulé.
Effexor et l'alcool ça me va bien: toutes mes lentilles sont alignées, ça pointe directement vers le haut et annule la myopie de mes circonstances contingentes, ou ketchôse.
Ouah j'avais écrit de quoi mais le serveur l'a mangé. L'autre fois. Ici. Avec un pourboire. À Montréal on a peur, on tippe toujours.

Mini high, la sérotonine bounce et mes oreilles sont bouchées. J'avais un béguin, je me le suis fait souffler par l'inconséquence même dudit prospect, mais j'ai tout digéré ma bile et je suis, bien.

Les carpes et les poulpes ne flottent pas dans les mêmes eaux; certains préfèrent les abysses, d'autre la bourbe et ton fécus glaiseux. Les strates sont naturellement séparées, c'est d'adon, c'est des phases. Huile sur eau sur sirop d'érable.... Un peu de mélasse...

Ma job de cubicule est bien. J'ai ma case, j'ai mes outils, j'ai ma veulerie. C'est une guerre: qui gagnera de moi ou du cubicule? Les paris sont ouverts.
Je recommence à.

Je lis des livres sombres et m'y complais. Au son de deadend street des Kinks, de Beauvoir, Handke et Céline se partagent mes réflexions. Quelques pages parcourues de la force de l'âge m'en donnent pour 15 minutes de comble intellectuel jouissif.

Quelques fois, rarement, une fois par lune, au moment de l'éclipse, bref éclat mirifique, je me sens dedans plutôt que dehors. Et alors c'est tout une autre histoire. Je vole.

La perspective d'une mouche. Des milliers de reflet d'un trajet vertigineux et bourdonnant. Grand angle sur les pores désagrégés d'une charogne. Le proboscis se déroule et se plonge dans les chairs faisandées. "C'est à moi que tu parles?"
-L