La logique du ressentiment, c'est malsain. Comme je suis infiniment impuissante, je suis infiniment méchante. Mais là, faut évacuer, c'est une grosse perte de temps et d'énergie. Tous ces drames que je me jouerejoue dans ma petite caboche... Y'a une limite aux examens de conscience... Move on girl! Parce que comme le dit si bien Bouvouard, la primauté du spirituel, c'est du caca. Il n'y a pas de miracles. Il n'y a que des choses vraies. Mon cortex n'est qu'un tas de gris-rose mou et suintant, et je vais lui donner une cirrôse (cihrôse? scie rose? Sea Rose? sp, sp!) à force de m'intoxiquer la réalité avec. Mes rages intérieures ne me détruisent que moi.

Énorme Drame: Bazo ne fera plus de radio. Je suis en détresse psychologique (même si ça ne me prend pas 90 heures pour boucher un nid de poule).
Et je ne crois pas que de me rabattre sur Armel Larochelle puisse jamais combler le vide. "Mais Marie-France, j'hayit ça moi la tivi... J'aime juste regarder "what not to wear", les films de Clint Eastwood, les documentaires sur les psychotiques pis les dessins animés..."

Il y a enfin un petit rayon de soleil, après ces 5 jours de pluie... C'est tellement peu subtilement allégorique, que je me refuse de tenter un lien avec ma délivrance de demain; je change de prison, je ne me peux plus de joie.

Oui ben non là. Bon. J'essaie même pas, de bien écrire, là. Je suis si nue. Tous ces gens qui veulent sortir de leurs walk-in, moi je m'y entasserais. Claustrophobée, et pour longtemps. Ah oui, j'aime mieux être tu-seule, là. C'est moins engageant, hein. Je serai jamais personne, de toute façon les quelqu'uns m'insupportent. Parce que c'est confortable, enfin, ne pas être belle (de mauvaise grâce, j'admet la théorie de Nothomb. A' m'énarfe tellement.), c'est confortable être mal habillée, c'est très confortable être invisible, insignifiante, sans poid, indésirée, sans volonté. Confortable, pas répliquer, laisser le dernier mot, se foutre de ne pas défendre mon point de vue, de ce que des énormités se fassent dire, des raisonnements stupides qui fendent l'air comme la fiente du pigeon au-dessus du skouér de la paix. Les théories de la conspiration, chauvinisme, ignorance, automatisme crasse, pff, pas mon problème. Entassée dans mes canaux de solitude. Mal écrire, c'est confortable. Malêtre. Le silence. Ma résonnance vibre à l'impair.
...Je crois avoir fait le tour de la question.
-L