La vie va son allant. Je persiste dans la non-action: petite routine débile de travail, je regarde l'horloge à toutes les quinze minutes huit heures par jours. Je fais de frénétiques soustractions de minutes vers la prochaine pause, le midi, la fin de la journée. Il n'y a pas de signe de changement prochain, sauf pour mon déménagement dans une boîte à chaussures neuve (la boîte, ça: quant aux chaussures, je ne suis pas au courrant) à côté du métro Vendôme. Petite consolation: il y a une Armée du Salut à proximité. Comme ladite boîte à chaussure est en partie subventionnée par mes parents, il y aura retour aux pressions exaspérantes et à la dépendance indignifiante. Ça risque d'être joyeux.

Je fais des choses simples et plaisantes; j'ai dansé sur un groupe très prometteur de la relève, amis d'un ex-collègue de classe tout-à-fait dans le coup: lui et le programme de D.A avait organisé une soirée charmante. On a flatté mon crâne rasé.

Samedi je suis allée voir une mignonne saynette dramatique avec Super-J, qu'on pourrait définitivement renommer Docte-J, montée par des collègues philosopheux à elle. Ça s'appellait "Les Physiciens", d'un auteur dont je n'ai pas cherché à retenir le nom.
Les conversations avec Docte-J ont perdus de leur fraîcheur et de leur clarté d'antan: toutes ses affirmations revêtent maintenant la componction d'axiômes irréfutables. C'est pas bien grave, un peu triste au demeurant; au mieux je me sens vaguement ignare, et irritée contre moi par ce fait.
C'est peut-être juste que je suis encore plus consciente de ma solitude, au fond, cette impression de dé-communication.

Dimanche, par un temps splendide et pétulant, alors que d'une main le soleil embrassait nos peaux et de que de l'autre le vent nous soufflait à la nuque (ce sont deux manchots. À la proprioperception déficiente.), nous étions de partie, comme moults autres Montréalais, au tamtam de la montagne, toute défigurée qu'elle est.
La vieille impression de tous ces inconnus interdits, de toutes ces prouesses physiques à jamais impossible à réaliser, un malaise tellement habituel qu'il ne rend même plus inconfortable. Le soleil simplement, mes jambes fines et blanches dans le gazon, sous la lumière.

Drabe, drabe, tout cette vilaine petitesse me convainct peu à peu que ma vocation doit être l'alcoolisme ou quelque chose du genre. Ça sert à rien d'être brillant quand on est mou; un mollusque indiglo reste un mollusque. Méduse à poison dérisoire. Ça flotte et ça pique quand tu l'approches; ça ne s'en échoue pas moins sur la berge...(Ce n'est pas mou à point quand ça gerbe. Ce pou s'oînt sur la verge de choix. Ce poussin se gorbege de pois...) Ah! Le jelly-fish, tu le pitches ou bien tu le noies dans les vapeurs éthylique.
-L