Il a neigé lors des deux derniers jours; c'était les premières neiges de l'année. Au premier jour, cela m'a indifférencié de la plus belle manière: mais au deuxième jour j'étais ravie. Plutôt que ravie, appaisée.
Mes ennuis continuent à s'empiler joyeusement les uns sur les autres, tels une partie de main chaude. (Vous savez? mettre sa main sur les mains qui viennent se placer sur votre main et les autres jusqu'à ce que claques s'en suivent...) Mais on dirait que j'ai subis à l'interne le changement de la saison, comme une masochiste consentante: tout cette joliesse cristallisée a emporté avec elle mon noir fangeux et ma boue .

Et aujourd'hui, la réverbération glorieuse et omnipotente de l'astre sur son prolongement blanc au sol a irradié l'appartement d'une lumièere crue et bleutée tout à fait surréelle. Le constrate était d'autant plus fort que ma chambre est toujours nimbée d'une lumière écarlate, filtrée à travers mon rideau de brocard rouge qu'elle est; le transfert de l'un à l'autre à de quoi induire en dichotomie perceptive.

Je flotte sur mon clinique nuage médicamenté, tout est très cotonneux, man.

...Je ne connais rien de plus ennuyeux que les gens qui écrivent sur l'acte d'écrire. Je crois que c'est là le bas-fond de toute littérature. Ce n'est pas pour rien que la science-fiction dépasse largement le post-modernisme (AH!). (Mais "La fin de siècle comme si vous y étiez (moi j'y étais)" de Brigitte Caron était tout à fait succulent, parce que vivant, parce que ressentit, même si post-moderne. Recommandé pour les amoureux de Montréal.)

Le L-p est revenu je le reverrai demain. Je crois de plus en plus que je vais me laisser être passivement consentante (je me sens seule).

Ces temps-ci sont porteurs de repositionnement, de prise de conscience de mes travers psychiques, de requestionenment global sur mes aspirations et mon moi. C'est dur, mais ça ne peut manquer d'être positif en fin de compte.

En bout de ligne, je suis capable mais je le fais juste pas. Hein? C'est souvent comme ça.
J'ai de la misère à me brancher. À suivre un fil à la fois, dans la tapisserie. Manque de méthode...
Bah. Faut bien remonter.

-L