J'ai juste l'envie de hurler.

Je ne hurlerai pas, respect et inhibition obligent; chez mes parents.

Mes dents claquent, c'est la folie, la fatigue du surmenage, le stress, la folie de la fatigue surmenée, le surmenage du sress follement fatiguant, c'est...

Complètement à l'étroit.

Un bourgeon sec; vous savez ces trucs très tristes l'hiver.
Le bouton de cristal mais en cristal swarowski.

J'ai envie d'exploser ma peau.
Épanouissement sanglant.
Je ne peux plus que crier.

On ne peut se fuir.

Je regarde tout ce que j'ai échoué, tous ces avortements, un millier de foeutus en décomposition, bleuis, puants, des fac-similés de petits lapins poilus, en plus laid, dans des sacs, en plastique, dans un parc. "La mère doit être en détresse." La mère doit être mise à mort. C'est pas de sa faute, mais c'est pas de la faute non plus aux cents chiens trois fois lourds comme leurs immondices.

Je voudrais éclater faute d'embaumer. Je vous être embaumée faute d'être éclatée. Faire ou être.

Ce qui en rajoute, ce cocktail spécial novembre ( du 5 au 20 novembre, pour acquitter votre solde étudiant (soldez vos études! )), ce charnier épouvantable des espoirs, ces 8 mois de torpitudes et de turpeurs, 8 mois à me faire frotter la face dans ma propre insuffisance comme si ça serait des excréments sanguinolents, enlevez le comme, c'est cette idée de la mesure, nette, frette, drette, idéale, rationelle, de ma déchéance abjecte.

La médiocrité devrait avoir au moins la permission de s'ignorer elle même.
Le merveilleux survient sournoisement lorsqu'après l'arrachement de sa propre insuffisance, nos yeux s'ouvrent à celle des autres, tout aussi organique et répugnante. L'on est alors en bonne voie de devenir une véritable cynique­>

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1,2,3,4,5.

Prochains Essais.
L'Homme objet
Appréciation sur les évaluations identitaires sexuelles après le féminisme
Philosophie de la conformitée
Recherche généalogique sur l'idée de régimentation grégaire
Le design comme moyen intellectuel
La profondeur dans le plastique

Prochain Roman.
S'élitairement
(c'est une surprise)

Et s'ajoutent ces vieilles muses, les plus persistantes, qui ne décrochent pas, trop fragile pour vous les livrer encore.

Lorsque je cesserai d'être tilt en moi-même (et de faire des références inappropriée à ma génération), lorsque surnagera de mes strates liquides et bourbeuses mon eau sereine.

Peut-être jamais.
Mais je suis jeune. Le talc aux
fesses, je peux aussi bien ériger le majeur. La peau, jeune, supporte très bien toutes les ruines internes. Ma peau, lisse, pâle, sans ambiguité, enveloppe très bien le déchirement danteste au travers de mes 7 éteaux de fer (que j'ai là, bardés au coeur, comme Jean). La chair bien tendue que je promène telle une parure çà et là, compense très bien mes Hurlevents, que je ricane (comme ne devait pas ricaner cette charmante Emily) méchament aux amants muets. Mon corps habillé de sa nudité cache fort bien mon âme nue, indécente. Toute ma peau la retient. Ma peau, ça inclue les synapses qui font circuler tout ça, mes neurones, mes hormones.
Peau étroite.

"Ne me gronde pas si j'écris comme un chat" - George Sand
-L