Je suis fatiguée. Je suis un tas de chair; en forme d'humain. Femelle. J'ai des sensations; elles me tirent vers le bas, dans la position couchée. Y fait-on quelque chose?

Mes actions sont absurdes.
Je suis dans un état constant de rush, épuisement par le rush, procrastination par l'épuisement, rush par la procrastination.

Je descend tout doucement. Je suis devenue une feuille. Ma perception est constante, fixe, éternelle comme la vie de mes atomes; vision hors du temps. Linéarité éclatée. Par elle-même. Par son plusc'estdifférentplusc'estpareil.

L'identitée; quelle part de volonté? Nous prenons notre matériel d'ego dans notre environement; nous sommes ultimement les produits de notre société. Déchirez les rideaux et mordez les murs, vous restez une réaction. Une réaction imitatrice.

J'ai la consommation facile et j'empile, empile, empile toujours le matériel. Peut-être est-ce pour faire une montagne, du haut de laquelle je regarderai le gouffre profond de l'immatériel. Vertige angoissant. Peut-on sauter dans l'éther?

Je me demande pourquoi je persiste à parler. Qu'est-ce que j'en retire? Je gagne toujours plus à être silencieuse. Tandis que je vampirise les informations succulentes que mes interlocuteurs m'offrent innocament comme des vierges en sacrifice, mes yeux bleus les tranquilisent, de leur grand regard liquide et implorant; ô, ils n'écoutent pas de toute façon. Aussi bien cesser de répéter éternellement, et éternellement, mon grand Doute, mon énorme Amour, mon Angoisse. Et les paroles, les paroles qui s'entortillent comme du câblage dans une salle de stockage de donnée chez l'hydro, souvent les même, on fait du milage, on accélèere pour remplir son quota, débit profitable. Je voudrais cesser. Silence! que me répète ma tête alors que parle, et parle.

...Le silence.

J'ai découvert les bouchons à oreille.
Le monde extérieur cesse soudainement de m'agresser. Plus aucun graffignements sur l'épiderme de ma conscience: le monde ne pique plus mon âme, et c'est le calme glorieux. J'entend le bruissement de mon sang, ma respiration par l'intérieur et, harmonisant la marche, mon coeur qui bat.
Puis rien d'autre. La paix. Les éléments qui ne tiraillent plus mon attention surmenée. Et je plane.
Telle la feuille.

Feuille dorée qui tourbillone sur la rue Barclay, plantée de ses beaux arbres tranquilles.

Petite parcelle de vivante mort parcourant les nuées, dans le ciel sympathique et bon-enfant de la Petite-Patrie. Fraction d'un tout, devenue unitée par exclusion.

Et pourtant. Si lasse.

-L