Rêves de chair, réveil douloureux. La molaire persiste. Je navigue de téléphone en téléphone à la recherche de la cure à mon mal.
Je barbotte entre les différents pôles de la routine en trouvant ma vie de plus en plus résistante au mouvement; eau bourbeuse, glaise collante, je suis lourde dans ma nage saccadée et disgracieuse.
Je discerne ma mélancolie comme au travers d'une foule, la multitude des petites choses pressantes et sans significations l'occultant et la dévoilant tour à tour.
Comme à l'habitude, les pulsions créatrices se font dissoudre par le cocktail bilieux de mon insuffisance, de ma désorganisation, de ma désénergie, de ma démémoire.
Je rumine sans cesse ces coriaces aliments, et ça ne me nourrit guerre. Je m'enfonce plus creux, voilà tout.
Peut-être qu'un jour la panse de mon angoisse ira jusqu'à me digérer entière, et alors, la paix.
Paix sans question.
Paix blanche et grise, teintes claires et sans opinions, dans une mer de coton; position allongée et odeur d'antiseptique discrète.
La paix de mon regard vide captivant.
Paix de moi.
Je me machiniserai. J'étoufferai tout ce qui brûle et tout redeviendra calme, comme il se devrait; la réalité assimilée, digérée, qui me recrache à son tour comme un bol alimentaire bien lubrifié, glissant expertement contre les parois de la vie.

-L