(L est sur la vodka: les inhibitions sont retirées)
Idéal: FUCK YOU.
Tu sais très bien qui tu es, sale con-pauvre type (c'est pas toi, Jimmy).
Tu as essayé de me voler la ville de Ron et ça a totaleemnt pas marché; t'as rien vu, ahahah.
Tu n'es qu'illusion et je finirai par me débarasser de ton sale souvenir insignifiant de type au jugement faussé par l'idée démesurée de son ego immense.
Je te chasse et t'excomunies: tu n'es plus.
J'en ai rien à foutre, de tout ton toi.
Si tu es trop vain pour accepter une autre lumière que la tienne, alors c'est que ta lumière est bien pâle; ma lueur t'a fait peur.
Meurt donc, dans ma tête du moins.
Je décide de ton entèrement.
La gomine dégouline sur la terre sèche et ne réussis pas à la mouiller.

Je te hais d'avoir usurpé l'idéal. Le vrai idéal, s'entend. Tu n'as pas la hauteur de mon réel idéal, tu ne fais que persister comme tel, prétendant à la chose, le nez haut et ridiculement so.

Ce soir, l'alcool (de patates), ainsi que les Truands, décident que tu es mort, bel et bien mort, tu n'as jamais existé, tu n'es qu'une espèce d'aberration déambulant parmis d'autre. Si ta mesquinerie et ta mauvaise foi m'ont réduit au jugement que tu as fait retomber sur mon pauvre et tendre dos, c'est que vraiment tu ne vaux pas le frais que l'on fait à ton sujet.

Meurs donc.

-L